Стихи о поэзии и стихах
Фазиль Искандер
Над жизнью склонился сутуло.
Миг! Лапой ударил с плеча.
На лапе форель трепетнула! Тот трепет всегда и везде
Лови и неси сквозь столетья:
Уже не в...
Евгений Евтушенко
Империй власть, сходящая с ума,
ей столько раз распадом угрожала,
но распадалась все-таки сама. Поэзия такое государство,
где правит правда в городе...
Федор Тютчев
Среди клокочущих страстей,
В стихийном, пламенном раздоре,
Она с небес слетает к нам —
Небесная к земным сынам,
С лазурной ясностью во взоре —
И на...
Александр Пушкин
Феб, увидев ее, страстию к ней воспылал.
Нимфа плод понесла восторгов влюбленного бога;
Меж говорливых наяд, мучась, она...
Игорь Кобзев
Ряды притихли напряженно,
Глаза упрямы и строги.
Сначала чуть настороженно
Солдаты слушают стихи…
Поэзия, она — как сказка,
Она по виду далека
От стрельбищ, от сапог, от скаток.
...
Анатолий Жигулин
Поэзия не спорт, поэзия — душа!
Прочнее нет на свете аксиомы.
В поэзии не стоят ни гроша
Боксёрские и прочие приёмы.
Поэзия не бег, не вольная борьба.
Поэзия — сомненье и...
Николай Глазков
Как следует писать стихи?
Есть много правил неплохих
И много дельных указаний
По поводу стихописаний.
Однако, чтоб поэтом быть,
Всё это надо позабыть:
В стихах лишь тот себя...
Анна Ахматова
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не...
Нина Воронель
Поэты тех, военных, лет
Навек отравлены войной:
Они похожи на калек,
Контуженных взрывной волной,
Они похожи на собак,
Заученно берущих след,
И не похожи на себя,
А лишь на...
Нина Воронель
Не слишком ли ты многого
Требуешь, поэзия?
Конечно, – богу богово,
А кесарево – кесарю,
Конечно, глупой клятвой я
Сама замкнула круг,
И тяжела рука твоя
И норов слишком крут....
Феликс Волховский
Я знаю, стих мой часто плох,
Он груб, не блещет позолотой,
Нередко в нем сердечный вздох
Звучит нестройной, хриплой нотой…
Как быть! Не мудрено подчас
Слагать красивые...
Николай Тихонов
Хочу, чтоб стих был тонок, словно шелк,
Не для того, чтоб в шепот перешел.
Но я сейчас сжимаю стих в комок
Не для того, чтоб он дышать не мог,—
А чтобы счастья полная строка
...
Константин Батюшков
Стихи мои! опять за вас я принимаюсь!
С тех пор как с музами, к несчастью, обращаюсь,
Покою ни на час… О, мой враждебный рок!
Во сне и наяву Кастальский льется ток!
Но с...
Белла Ахмадулина
О друзья, лишь поэзия прежде, чем вы,
прежде времени, прежде меня самого,
прежде первой любви, прежде первой травы,
прежде первого снега и прежде всего.
Наши души белеют белее,...
Эдуард Асадов
Не надо бездарных писать стихов!
Чем тратить зазря слова,
Уж лучше тогда разводить коров
Иль где-то пилить дрова.
А коль не хотите доить и пилить,
Попробуйте стать спортсменом.
...
Федор Тютчев
Любовники, безумцы и поэты
Из одного воображенья слиты!..
Тот зрит бесов, каких и в аде нет
(Безумец то есть); сей, равно безумный,
Любовник страстный, видит, очарован,
Елены...
Владимир Маяковский
Стихотворение это — одинаково полезно и для редактора и для поэтов
Всем товарищам по ремеслу:
несколько идей о «прожигании глаголами сердец людей».
Что поэзия?!
Пустяк.
Шутка.
А...
Владимир Маяковский
Растет
курьерский
строительный темп.
В бригадах
в ударных —
тыщи.
И лишь,
как рак на мели,
без тем
прозаик
уныло свищет.
Отмашем
в четыре
пятерку лет,
но этого
мало поэту.
В...
Евгений Евтушенко
Стихотворенье надел я на ветку.
Бьется оно, не дается ветру.
Просишь: «Сними его, не шути».
Люди идут. Глядят с удивленьем.
Дерево машет стихотвореньем.
Спорить не надо. Надо...
Николай Заболоцкий
Любопытно, забавно и тонко:
Стих, почти непохожий на стих.
Бормотанье сверчка и ребенка
В совершенстве писатель постиг.
И в бессмыслице скомканной речи
Изощренность известная...
Николай Огарев
Мой русский стих, живое слово
Святыни сердца моего,
Как звуки языка родного,
Не тронет сердца твоего.
На буквы чуждые взирая
С улыбкой ясною,- умей,
Их странных форм не...
Эдуард Асадов
В талантливых строчках всегда стократно
И мыслей, и чувств полыхает свет,
А там, где ни чувств и ни мыслей нет —
Стремятся писать непонятно.
Марина Цветаева
Стихи растут, как звезды и как розы,
Как красота — ненужная в семье.
А на венцы и на апофеозы —
Один ответ: «Откуда мне сие?»
Мы спим — и вот, сквозь каменные плиты,
Небесный...
