Письмо в СП РСФСР
по случаю 6 пленума Секретариата Союза Писателей, где обсуждалась проблема, кого считать русским, а кого русскоязычным писателем
Позвольте, братцы, обратиться робко:
Пришла пора почистить наш народ,
А я — простой советский полукровка,
И попадаю в жуткий переплет.
Отчасти я вполне чистопородный —
Всесвятский, из калужских христиан, —
Но по отцу чучмек я инородный,
И должен убираться в свой Пхеньян.
Куда же мне по вашему закону?
Мой край теперь отчасти только мой:
Пойтить на Волгу, побродить по Пскову
Имею право лишь одной ногой.
Во мне кошмар национальной розни!
С утра я слышу брань своих кровей:
Одна кричит, что я — кацап безмозгий,
Другая — почему-то, что еврей.
Спаси меня, Личутин и Распутин!
Куда ни плюну, всюду мне афронт:
Я думал, что я чистый в пятом пункте,
И вот, как Пушкин, — порчу генофонд!
А мой язык, такой родной, привычный!
Его питал полвека этот край.
Так русский он или русскоязычный?
Моя, Куняев, твой не понимай!
Живой душе не дайте разорваться!
Прошу Правление РСФСР:
Таким, как я, устройте резервацию,
Там, где-нибудь, — в Одессе, например.
Там будет нас немало многокровных:
Фазиль, Булат, отец Флоренский сам,
Нам будут петь Высоцкий и Миронов,
Вертинский также будет петь не вам.
Каспаров Гарик тоже двуединый.
Разложим доску, врубим циферблат,
И я своей корейской половиной
Его армянской врежу русский мат!
А вам скажу, ревнители России:
Ой, приглядитесь к лидерам своим!
Ваш Михалков дружил со Львом Кассилем,
А Бондарев по бабке — караим!

Смотрят и слушают онлайн
/ все видео автора— Голубчик Петрушка, собрался куда?
Уж поздно, уж тёмно, все спят господа.
— Я на лужок близкий,
На бережок низкий,
По зеленой травке
Выйти хочу погулять.
— Голубчик Петрушка,...
Ой, не пишется ни песен, ни романсов,
Ничего-то я никак не натворю,
Что является огромным потрясеньем для финансов,
О духовном мире уж не говорю.
Ой, не ездеется на море в...
Ни дождика, ни снега, ни пасмурного ветра
В полночный безоблачный час,
Распахивает небо сверкающие недра
Для зорких и радостных глаз,
Сокровища вселенной сверкают, словно...
На синем океане
Летит мой черный бриг:
Бристоль, Марсель, Кейптаун,
Торонто…
Сто три меридиана
Проткнул его бушприт,
И все без капремонта.
Английской королевы
За мной гонялся...
Я брожу по дорогам на старости лет,
У меня никакого пристанища нет,
Ни угла, ни тепла, ни кола, ни двора,
В кошельке моём ветер, в кармане дыра,
И забыли меня и друзья, и...
